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第8章（第4页）

走廊依旧是那副昏黄破败的模样，只是所有的声音都消失了。

取而代之的，是令人窒息的死寂。

802室那扇被剁得稀烂的木门虚掩着，门轴晃晃荡荡。

那个满身酒气，手持剁骨刀的狰狞男人，已不见了踪影。

透过门板上那些触目惊心的裂口，可以窥见屋内的一角。

那是一个肮脏得令人作呕的所谓客厅。

水泥地面坑洼不平，积着黑色的污垢，墙壁上胡乱糊着早已发黄的旧报纸，边角卷曲，几处深褐色的污渍格外醒目，像是某种液体干涸已久留下的印记，让人不愿深想。

客厅中央，一张掉漆的小方桌旁，一个瘦小的身影正趴伏着，埋头在写些什么。

是那个小男孩。

他身上那件洗得发白的蓝条纹睡衣不见了，换上了一件明显宽大不合身的旧t恤，瘦弱的双腿不自然地紧紧闭着。

裸露在外的胳膊、脖颈上，布满了青紫交错的淤痕，新伤叠着旧伤，像是被打翻的调色盘，泼洒在苍白的皮肤上，刺眼得让人心头发紧。

他握着铅笔的手异常用力，指节因为过度用力而泛出青白色，仿佛那不是在写字，而是在与某种无形的力量进行着绝望的对抗。

林晓鹿的呼吸滞住了。

男孩身上那些狰狞的伤痕，像一根根滚烫的针，扎进她的眼睛，也扎进她的心口。

先前被恐惧死死压抑住的某种情绪，此刻如同挣脱闸门的洪水，汹涌地冲刷着她。

是愧疚，是自责。

刚才，在走廊上，她只顾着害怕那个挥舞着凶器的男人，却本能地忽略了，这个孩子可能正在承受着怎样的折磨。

作为见惯了活泼可爱孩子们的小学老师，林晓鹿内疚得喉咙发干，胸口闷得发疼。