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第84章 砚台与未寄的信（第2页）

“后来李小子送回个新砚台，是他自己用青石凿的，边缘坑坑洼洼，却比端砚还沉。他说‘等我长大了，给老师雕个最好的’。现在他在县城开了家石雕铺，每年都送块新砚来，说‘欠老师的，得用一辈子还’。”

陈砚想起李小子去年送来的砚台，上面雕着荷叶，叶脉清晰得能数出纹路。当时他还笑说太费功夫，现在才懂，那不是砚台，是沉甸甸的念想。

木盒底层垫着块蓝布，掀开一看，是个铁皮饼干盒，里面装着十几块碎砚片，每块都用棉纸包着，上面贴着小纸条：“石头磕的角”“小花摔的缝”“李小子凿坏的料”……最后一块碎片上写着：“明儿去山上采点朱砂，把这些碎片粘起来，拼个不圆的月亮。”

陈砚突然明白，周明哪是在收藏碎片，他是在收藏日子。那些带着疼、带着暖、带着遗憾的瞬间，被他一片片捡起来，藏在木盒里，像藏着整个王家村的光阴。

“周老师总说，”村长不知何时站在身后，烟杆上的火星在雨里明灭，“好砚台得养，就像过日子，得经着事儿，才能磨出光。”

雨渐渐小了，屋檐水滴在青石板上，发出“嘀嗒”的声，像周明当年磨墨的节奏。陈砚把碎砚片小心地收进怀里，突然想写点什么。他从木盒里翻出周明留下的毛笔，蘸了点砚台里干透的墨，又蘸了点屋檐水，在信纸上写下：“今日开封，见砚如见人。那些碎在时光里的，原来都长在心上了。”

写完才发现，墨迹晕开，像朵淡淡的云，正好落在周明写的“静”字旁边，浑然一体。

林晚拿着相机，拍下这一幕。镜头里，陈砚低头写字的侧脸，和木盒里的砚台、信笺、碎片，在雨雾里融成一幅画——原来最珍贵的，从不是完整无缺的完美，而是那些带着裂痕却依旧被珍藏的瞬间，像雨打荷叶，留痕，却更添风骨。

雨停时，陈砚把木盒放回周明的书桌上，窗台上的仙人掌开了朵嫩黄的花，正好对着砚台里的残墨。他仿佛看见周明坐在桌前，笑着说：“你看，雨停了，字该干了。”

远处传来孩子们的笑闹声，是小花带着学生们在捡银杏叶。陈砚走出屋门，看见金黄的叶子落了一地，像撒了层碎金。他想起周明信里的最后一句：“日子是块大砚台，咱都是研墨的人，磨着磨着，就香了。”

风穿过院子，带着银杏叶的清香，吹起陈砚手里的信纸。那些未寄的信，终究不用寄了。有些话，藏在砚台里，藏在碎片里，藏在每个被岁月磨亮的日子里，比任何信封都稳妥。

而王家村的雨，洗亮了青石板，也洗亮了那些藏在时光里的褶皱，让每道刻痕都闪着温润的光——那是日子磨出的包浆，比端砚更动人。