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第57章 知青点的木匣与未寄的信（第1页）

知青点的土坯房歪斜地立在坡上，墙皮剥落得露出里面的黄土，窗户玻璃早就没了，糊着层塑料布，被风一吹哗啦啦响。陈砚推开吱呀作响的木门，灰尘在从屋顶破洞漏下的光柱里翻滚，像无数细小的银虫。

“《拾遗录》说木匣在床板底下。”林晚用树枝拨开缠在床腿上的蛛网，床板是粗糙的厚木板，边缘被啃得坑坑洼洼——想来是当年老鼠的杰作。她蹲下身，手指敲了敲床板，“空的，声音不对。”

陈砚弯腰，指尖抠住床板缝隙往外一拽，整块木板“哐当”一声翻落在地，露出底下的黑土。土上嵌着个巴掌大的木匣，锁是黄铜的，已经锈成了绿色，上面刻着朵歪歪扭扭的梅花。

“是周明的手艺。”林晚认出那梅花刻痕，“他学过半年木工，刻东西总爱带点花瓣纹路。”

陈砚掏出小刀，插进锁孔轻轻一撬，“咔哒”一声，锁开了。木匣里铺着层红布，上面放着本牛皮封面的日记本，边角卷得像波浪，旁边还有三封没寄出的信，信封上贴着早已过期的邮票。

日记本第一页写着“1979年秋，到王家村的第三个月”，字迹带着少年人的张扬，墨水洇了好几处。陈砚翻开几页，大多是记录干活的辛苦——“今天挑粪桶磨破了肩膀，王大叔偷偷给我抹了草药，凉丝丝的”“小丫的辫子真长，扫地时总甩到我脸上”，翻到中间，突然出现一页画着个简笔画：王大叔蹲在灶台前抽烟，火光映着他的侧脸，旁边写着“像我爷爷”。

“周明的爷爷在他小时候就去世了。”林晚指着那幅画，“他总说王大叔身上有爷爷的味道，暖烘烘的，带着烟火气。”

最后一封信的信封上写着“寄往北京海淀区xx街道”，收信人是周明的父母。陈砚抽出信纸，纸张已经发脆，字迹却依旧清晰：

“爸、妈：

展信安。

这边的玉米熟了，金灿灿的铺了满山，我和王大叔割了三天才割完半亩地。他说我割得慢，却总在我身后把掉在地里的玉米棒捡起来，说‘颗粒归仓’。小丫今天偷了家里的鸡蛋给我，说‘知青哥哥得补补’，结果被王大婶追着打了半条街，我把她护在身后，王大婶的笤帚就落在了我背上，一点都不疼，就是沾了好多高粱粒。

王大叔教我编筐了，说冬天闲了就编几百个去镇上卖，能换点钱给我买字典。他还说，等我考上大学，他就用牛车送我去县城火车站。

你们别担心，我在这里很好，有饭吃，有地方住，王大叔一家都对我好。就是有点想你们，想北京的冰糖葫芦，想胡同口的豆浆摊。

对了，王家村的星星比北京亮，像撒了把碎钻，王大叔说那是老天爷掉的眼泪，我觉得更像小丫扎头发的玻璃珠子，一闪一闪的。

不多说了，煤油快没了。

儿 明 敬上

1980年1月5日”

信纸边缘有几滴褐色的痕迹，像是被水打湿过，林晚用指尖蹭了蹭，“是眼泪。”她肯定地说，“周明写信时哭了。”