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第592章 最毒的剧本（第2页）

他终于明白，自己笔下的“苏文卿”，不是什么虚构的角色，不是什么民国时期的才子，不是什么命运多舛的悲剧人物——那就是**他自己**。一个他无论如何也无法承认的，卑劣无耻的杀人犯。

那些他以为的“才华”，那些他以为的“灵感”，那些他以为的“天才创作”——全是假的。全是记忆。全是他自己做过的事。不是想象，不是虚构，不是艺术加工，是他亲手做过的事，是他亲手说过的每一个字，是他亲手写下的每一行剧本，都在复述着他自己的罪行。

他趴在地上，额头顶着冰凉的地板，手指抓着地板缝，指甲里嵌进了灰尘。他的身体在发抖，那抖不是冷的，是一种更深层的、从骨头里往外渗的抖。

然而，身体的掌控权，早已不属于他。

他感觉到了——那股力量又来了。它从不知道什么地方涌出来，穿过他的手臂，穿过他的手指，把他从地上提起来，放回椅子上。他的背脊靠上椅背的那一刻，他听到自己的脊椎骨发出了一声细微的“咔”，那是他刚才趴在地上的姿势太久了，骨头在重新归位。

他眼睁睁看着自己的双手，以一种冷静到残忍的速度，在键盘上跳动。那双手不是他的，它们有自己的意志，有自己的节奏，有自己的目标。它们不需要他思考，不需要他犹豫，不需要他做任何决定。它们只是——打字。一行一行地打，一段一段地打，一页一页地打。

把那段泯灭人性的对话，一个字不差地，敲成了剧本。

苏文卿（声音压得极低）：她体弱，常年服用温补的汤药。只要在药里，加上一点点的‘断肠草’……

李月华（眼中闪着兴奋的光）：那药，向来是我亲手为她熬的。

苏文卿（握住她的手）：事成之后，林家的一切，都是我们的。

屏幕上的字一行一行地出现，白色的背景，黑色的宋体，整整齐齐，清清楚楚。每一个字都像是一把刀，扎在他自己身上。他看着那些字，看着它们一个一个地跳出来，排列成他熟悉的句子，心里只有一个念头——这剧本，是毒的。是最毒的。是把他自己毒死的毒。

剧本的标题，赫然出现在屏幕顶端，用加粗的字体，像是某种宣判：

《血嫁衣》第四场：汤药

张浩盯着那行标题，感觉自己的心脏像是被什么东西狠狠地攥了一下。他想起那些兰花，想起那个在窗边等他的人，想起那碗盛满了深色液体的药碗，想起那个他亲手推入深渊的名字。

他闭上了眼睛。但他知道，即使闭着眼睛，那双手也不会停下来。

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